Во-вторых. Мне ОЧЕНЬ понравилось... Даже не так: вчерашний вечер был для меня, пожалуй, лучшим театрально-концертным впечатлением этого сезона.
Считаю необходимым поименно назвать всех исполнителей и режиссера, ибо это было просто фантастическое, талантливейшее объединение текста, актерского исполнения, музыки, подборки и встраивания в звуковой ряд видеоизображения и световой партитуры.
Режиссёр-Постановщик
Наталья Семёнова
Актёры
Сергей Чонишвили
Даниил Страхов
Сергей Шнырев
Музыка
Алексей Айги И Группа 4'33"
Константин Волостнов (Орган)
С произведениями, которые исполнялись, сложнее.
Это стихи ХХ века — от Александра Блока и Бориса Пастернака до Бориса Рыжего и Геннадия Шпаликова, а также собственные стихи тех, кто стоял на сцене.
Точного списка исполняемого в программке нет — подозреваю, что он постоянно меняется, и, возможно, зависит от зала, состава публики, настроения актеров... да просто — от погоды на улице.
Три актера — словно три очень разных ручейка стихов, которые сливаются в единую полноводную реку русской поэзии. Разные темы — вот в стихах говорится... о стихах, вот о Боге, вот о детстве, вот о страшном, а это вот — о красоте.
Слова журчат, переливаются... Понимаешь, что Гумилев, например, очень современный поэт, и писал он о нашем времени, о современных проблемах и радостях.
А Саша Чёрный, Дмитрий Пригов и Арсений Тарковский словно бы вместе сидели на одной кухне — что-то пили из плохо помытых стаканов. Читали стихи. Свои. Есенина. Или может, благодарили Бога, который их всех «немножечко осудит, а потом немножечко простит»... благодарили за то, «что скверный гость, я всё-таки довольно сносно встречен - и для плаща в прихожей вбили гвоздь, и целый мир взвалили мне на плечи». За то, что так «хорошо плохо жили».
А откуда-то с немыслимой высоты заглядывала к ним в кухонное окно, словно в пещеру к Младенцу — та самая Звезда. И — улыбалась, как могут улыбаться только звёзды.
А мы... Мы сидели в зале и боялись дышать, боялись шевельнуться, чтобы не нарушить эту Магию Музыки Магию Слова.
И кружились, кружились на экране под безразмерную музыку органа бесконечные звездные миры...
Но поразила меня одна картина, на которой изображение притормозило: мальчишка в распахнутой белой рубашке на первом плане и множество дверей — вроде бы одинаковых, но за каждой из них — Свой Собственный Мир.
Кто он, этот мальчик? Один из героев Крапивина, что взял, да и связал веревочкой Расходящиеся Миры? Или сэр Макс Макса Фрая?
Или это — я (то-то меня в детстве за пацана принимали). Стою вот так... и сегодня-то стопроцентно точно знаю, что мне нужно-нужно-нужно, просто необходимо было открыть вон ту дверь — наверху справа, шагнуть туда... и быть всегда счастливой.
Но — нет... открыла я нижнюю дверь, это проще... Тоже ничего мир оказался. Жизнь в нем, как говорил Стивен Хокинг, была бы очень трагичной, если бы не была такой забавной. Я уже тут вполне привыкла.
Но в дни, когда мою душу настигает хороший спектакль, хорошая музыка или хорошие стихи — встаю я на цыпочки и краем глаза заглядываю за порог того, МОЕГО мира...
Ах, какой это прекрасный мир...
Прекрасный, как музыка. Как стихи.
Спасибо.
