Действие первое шло похуже — то и дело сбивался ритм (который, как известно, основа всякой поэтической вещи). Хотя и тут были прекрасные моменты — взять хотя бы «массовые» сцены; особенно купцы, торгующие тканями, хороши. Ну, и бальзам... не понимаю, как он мог не понравиться Ослику — вполне себе удачный напиток, на травках. Я пробовала.
Но все же действие второе — это, конечно...
Я пошмыгала носом, пожалев и героев спектакля, и себя.
Действительно, солнце жизни все больше склоняется к закату... и всё сложнее жить играючи, жонглируя неожиданными событиями, поездками, приключениями... и всё чаще становится всё равно... и уже утреннее вставание с постели приравнивается почти что к подвигу...
И даже завидуешь Дон Кихоту, который молодеет на глазах, когда бесчинствует и бьется об скалы, выкрикивая имя возлюбленной...
Так хочется выкрикивать имя человека, в которого влюблен. И так плохо, когда море жизни загоняет тебя на дальний берег Острова Истины, замывая всё то — чудесное и страшное, что было «в раньшие времена»... И на узкой полоске оставшейся жизни и судьбы и правда становится всё равно: пусть уже заколдованная принцесса Дульсинея станет той, кто она есть — крестьянкой Альдонсой.
Только после этого солнце твое окончательно уйдет в землю. И не станет ничего.
Это в том даже случае, если ты вполне жив и почти здоров, но... разве это жизнь, если нет в ней хорошего и даже нет плохого, а есть просто ровное НИКАКОЕ.
Очень боюсь такого. Потому и плачу тихонечко на эрмитажном спектакле.
И вообще, я понимаю (именно я, про себя исключительно говорю), как это здОрово и умно — быть дураком и шутом, точнее, тем, кого ровно-никак живущие таковым считают.
И какое это счастье, когда среди многих вдруг проявится один, «кто вытянет петь со мной»... и как печально, когда оказывается, что он мудрее и ловчее... но имеет холодное, каменное сердце (хотя и хорошо это скрывает).
Хороший спектакль.
Смотрела вчера — и уже хочу на него снова (и бог с ним, «гуляющим» первым действием, авось, подтянется... или я найду в нем бездну пока скрытых смыслов).
Хочу печали. И времени, убегающего, как песок. И собственной жизни, которая, как песок сквозь пальцы... И может быть, всё — зря? Зря...
А может, и не зря. Если даже Мавр, твой лучший враг, присядет на минуту и скажет: «Как жаль»...
И будет музыка. Хорошая музыка.
